Ein Blick in den Spiegel: hässlich, abscheulich, grotesk. Alles an mir fühlt sich stumpf an und tot. Nur der Schmerz bedeutet mir, dass ich lebe. Man wimmert unter meinem Anblick. Das Blut gerinnt in den Adern. Sie werden sich zusammenrotten und mich Fackeln schwenkend in die Wälder hetzen. Aber stellen werden sie mich nicht. Meine Fratze wird weiter durch ihre Träume geistern; ein Schrecken in schlafloser Nacht. Und so lange nicht die Nähte reißen, sollte klar sein: Das Monster bin ich.